Dímelo.

Dime qué haces para conseguir estar feliz.

Dime si piensas en mi alguna vez, si no.

Dame trucos para estar bien, porque los que yo uso dejan de funcionar rápido. 

Dime si me echas de menos, si no.

¿Estás vivo? ¿Te late el corazón?

No lo creo. 

Dispara.

'Sé que por lo único que no te atreves a hacerlo

es porque tenemos demasiadas balas por usar,

porque nos podemos hacer más daño de la cuenta

y porque no pretendemos que quede nadie con vida.

Que a ti nadie te hiere, dices.

El problema es que a mi tampoco.

Apunta, venga.

Sabemos que no vas a hacerlo, ¿verdad?

No, tenemos demasiadas balas,

 nos sobran los argumentos.

No, tienes perfecta puntería.

Pero por encima de todo 

no, porque después de un disparo pendiente ya no queda nada..

y ambos lo sabemos.'

Este texto no es mío, pero no podía reflejar lo que siento de una forma mejor. 

Ya me lo dice mi madre,

que de ser buena soy gilipollas.

Directa o indirectamente

Algún día me cansare de hacerme daño a mi misma, directa o indirectamente.

Porque tengo que aprender a quererme más, y a eliminar el dolor del pecho y el nudo de la garganta, chico, porque es que no se me va ni fingiendo que todo va bien. Como dice la canción cuya letra no tenía sentido hasta que la he empezado a sentir:

'Puedo contener mi respiración 

Puedo morder mi lengua 

Puedo mantenerme despierta por días 

Puedo fingir una sonrisa 

Puedo forzar una risa.'

Y también es cierto, que 'solo soy una humana, y sangro cuando me caigo.'

Porque sigues doliendo, directa e indirectamente. 

Un clavo saca otro clavo. 

(O se te clavan los dos.)